VAHO
Por Carlos Crosa
En toda fronda
Hay algo de ser vivo,
Dijo ella esa plateada madrugada
Un poco fría para septiembre,
Al acariciar la membrana de rocio
En los capullos en flor.
Él se quedó mirándola
¿Qué…? , susurró ella,
Y saltarineó en los puntos suspensivos,
La obviedad que simulara no percibir
Me tiño con tu sombra,
Eso me pasa, confesó él
El vaho en las bocas,
Fue neblina oportuna
Que desorientó al pudor.
